„Das Christentum ist immer altmodisch, da es immer gesund ist, und alle Moden sind Unfug. Wenn Italien den Kunstwahn hat, scheint die Kirche zu puritanisch zu sein; wenn England den Puritanismuswahn hat, gilt die Kirche als zu künstlerisch… Die Kirche scheint immer hinter ihrer Zeit zurückzubleiben, wenn sie in Wirklichkeit jenseits davon ist, sie wartet, bis die letzte Marotte ihren letzten Sommer gesehen hat. Sie hält den Schlüssel zu einer dauerhaften Tugend in der Hand… Die Kirche ist das einzige Ding auf der Erde, das eine Art von Tugend verewigen und zu etwas mehr als einer Mode machen kann… Imperien brechen zusammen, die industriellen Bedingungen ändern sich. Was wird bleiben? Ich sage es Ihnen. Was bleiben wird, ist der katholische Heilige.“

Chesterton (1874-1936)
Schriftsteller, Journalist

„Ich habe ständig von Chestertons Gedankengut gelebt und es immer wieder herangezogen, wenn es darum ging, mein Anliegen zu erhellen, indem ich das Licht dieser Übereinstimmungen von Ideen, Wörtern und Bildern, die wie blendende Raketen aus seinen Büchern aufsteigen und in sternförmigen Sträußen niederfallen, darauf warf. Dies brachte mir übrigens den Zorn von Paul Ponday ein, der, genervt von diesen unaufhörlichen Erinnerungen, es nie versäumte, in Bezug auf mich vom „unvermeidlichen Chesterton“ zu sprechen. Lange bevor ich die Ehre hatte, mit diesem guten Riesen mit dem sonnigen Gesicht, dem blühenden Körperbau, der auch der fröhlichste unter den Lebenden war, befreundet zu sein, stand Chesterton auf der Liste unserer Wohltäter, derjenigen, deren Werk für uns eine Befreiung war. Von Anfang an kämpft er für das Vergnügen, aus einer Art Überschwang, Fülle und Lebensfreude heraus. Doch im Laufe des Kampfes merkt er, dass seine dialektische Virtuosität nicht ausgereicht hat, um so oft und so genau zu treffen; die Qualität der Waffe, die er in der Hand hält, lässt ihn staunen. Und nach und nach spürt man, wie sich das Selbstvertrauen des Fechters festigt, der seiner Klinge mehr vertraut als seiner eigenen Wissenschaft. Er geht nun weiter, dringt in die Mitte aller Widersprüche vor und versucht, das Wesentliche unter den Umständen, das Ewige unter dem Vergänglichen zu erreichen. Was will er und welche Leidenschaft treibt ihn an? Unter seiner paradoxen Erscheinung und während er in der Luft überraschende Arabesken zu zeichnen scheint, entdeckt man eine seltsame Ernsthaftigkeit. Was verlangt er von seinem Gegner, wenn er ihn mit der Waffe grüßt? Dass er seinen Glauben, seine Ideale und seine Vorstellung vom Universum in die Herausforderung einbringt. Er gestattet ihm keine Ausflüchte, er gibt ihm keinen Zentimeter Boden preis; er zielt direkt auf Kopf und Herz, denn es handelt sich um ein Duell, bei dem der höchste Wert des menschlichen Lebens auf dem Spiel steht. […] Als er sich vorstellte, dass er allein vor seinem Gegner stand, stellte er fest, dass er in Wirklichkeit von der gesamten Christenheit unterstützt wurde. Die Waffe, die er für seine eigene hielt, gehörte ihm nicht einmal. […] Und als man am Ende des Kampfes von ihm verlangte, seine Philosophie zu nennen, musste er demütig entgegnen: „Ich nenne sie nicht Philosophie, denn ich habe sie nicht gemacht. Gott und die Menschheit haben sie gemacht, und sie hat mich selbst gemacht.“

Henri Massis (1886-1970)
Literaturkritiker, Politikessayist und Literaturhistoriker