Meine Eltern hatten sich bei der Verlobung auf diese Linie geeinigt: lächeln, immer lächeln, um angemessen zu leben.

Claudine Vincenot (1938-2024)
Autorin von Le maître du bonheur, à mon père Henri Vincenot

„Tatsächlich habe ich zu Hause nie gehört, dass über Nachbarn getratscht oder über andere gelästert wurde. Es wurde so wenig über die anderen geredet, dass ich nicht einmal wusste, dass es sie überhaupt gab, außer um sie höflich zu begrüßen oder mich zu entschuldigen, wenn ich an ihnen vorbeiging. Sie waren eine ziemlich farblose Erscheinung, der ich wenig Aufmerksamkeit schenkte, eingeschlossen in meiner Lichtblase, die von den Iris- und Pfingstrosenbeeten, dem Flieder und den Mauern von Les Buissonnets begrenzt wurde. Zu Hause gab es viel zu viel zu tun, als dass mir die Außenwelt etwas bedeutete. Ein Haus voller Leben, Lachen und Prügeln, das nach Enkaustik, Wäsche auf dem Herd, Marmelade im Kessel, Terpentin und Leinöl gemischt mit Caeruleum Blau, Siena Erde und Veronesergrün auf der Palette des Malers duftete. All das in der Allgegenwart meiner Mutter, deren Haut die goldene Süße eines reifen Pfirsichs und den pfeffrigen Duft von Nelken hatte. Das Haus meiner Kindheit finde ich am besten über Gerüche und Farben wieder, ein Traumhaus, das aus so vielen verschiedenen Orten besteht, aber immer noch fest in mir verankert ist, sein Keller in meinen Eingeweiden und sein luftiger Dachboden unter meinem Schädel. Zunächst einmal der Duft der Buchsbäume: Wenn sie von der beißenden Märzsonne erwärmt werden, verströmen sie ihren charakteristischen, hartnäckigen Geruch nach Katzenpipi. Sie sind es, die den Menschen in Dijon die Palmen für den Palmsonntag liefern. Meine Mutter schmückte unsere Palmen mit kleinen Figuren aus Lebkuchen, die mit rosa oder weißem Zuckerguss überzogen waren. Sonntäglich angezogen und ganz stolz zogen wir in einer unschuldigen und fröhlichen Familienprozession zur Messe in Saint-Bénigne, auf dem Weg entlang der Eisenbahnlinie und vorbei an dem Kartäuserkloster, wo mein Vater mit uns den Brunnen von Moses bewunderte. Was er auf dem Heimweg schnitzte, war ein Echo dessen, was wir gesehen hatten, und diese Strömung des Lebens zwischen unserem Zuhause und den heiligen oder historischen Orten ermutigte uns insgeheim zu der Annahme, dass wir Teil einer großartigen Welt waren.“

Claudine Vincenot (1938-2024)
Autorin von Le maître du bonheur, à mon père Henri Vincenot