Die schöne französische Sprache ist verloren; die Sprache, die berühmte Ausländer wie Leibniz, Friedrich der Große, Ancillon, Humboldt und Heine zum Sprachrohr ihrer Ideen wählten, diese wunderbare Sprache, in der Goethe bedauerte, nicht geschrieben zu haben, dieses elegante Idiom, das im 15. Jahrhundert fast Griechisch oder Latein geworden wäre, Italienisch mit Katharina von Medici und Gascognisch unter Henri IV, ist jetzt ein schrecklicher Slang. Alle vergessen, dass eine Sprache lieber geläufig als reich ist, und schaffen ihr eigenes Wort, um ihre Sache zu benennen. Wissenschaftler in Botanik, Naturgeschichte, Physik, Chemie und Mathematik haben schreckliche Wortgemische zusammengestellt, Erfinder haben ihre unerfreulichsten Bezeichnungen aus dem englischen Wortschatz entnommen; Pferdehändler für ihre Pferde, Jockeys für ihre Rennen, Autohändler für ihre Fahrzeuge, Philosophen für ihre Philosophie haben die französische Sprache als zu arm empfunden und sich auf fremden Sprachen gestützt! Na, umso besser! Sollen sie sie doch vergessen! Sie ist in ihrer Armut noch schöner und wollte sich nicht verkaufen! Unsere eigene Sprache, mein Kind, die Sprache von Malherbe, Molière, Bossuet, Voltaire, Nodier und Victor Hugo, ist eine wohlerzogene Tochter, und du kannst sie ohne Furcht lieben, denn die Barbaren des zwanzigsten Jahrhunderts haben es nicht geschafft, sie zu einer Kurtisane zu machen!

Jules Verne (1828-1905)
Schriftsteller, Autor von Paris im 20. Jahrhundert

„– Es gibt keine Frauen mehr; sie sind eine verlorene Rasse wie die Mops und das Megatherium! Ich glaube, dass es früher, in einer sehr frühen Zeit, Frauen gegeben hat; die alten Autoren sprechen in deutlichen Worten von ihnen; sie nannten sogar die Pariserin als die vollkommenste unter allen. Nach den alten Texten und Drucken der Zeit war sie ein bezauberndes Geschöpf, das in der Welt keine Rivalin hatte; sie vereinte in sich die vollkommensten Laster und die lasterhaftesten Vollkommenheiten und war eine Frau im wahrsten Sinne des Wortes. Aber nach und nach wurde das Blut ärmer, die Rasse fiel ab, und die Physiologen stellten in ihren Schriften diesen beklagenswerten Verfall fest. Hast du schon einmal gesehen, wie aus Raupen Schmetterlinge wurden? Nun, sagte der Pianist, es war genau umgekehrt; der Schmetterling wurde wieder zur Raupe. Der schmeichelnde Gang der Pariserin, ihre anmutige Gestalt, ihr geistreicher und zärtlicher Blick, ihr freundliches Lächeln, ihr angemessener und zugleich fester Körperbau wichen bald langen, mageren, kargen, ausgemergelten, spärlichen Formen, einer mechanischen, methodischen und puritanischen Ungezwungenheit. Die Taille wurde flach, der Blick streng, die Gelenke versteift; eine harte, steife Nase senkte sich auf schmale, eingezogene Lippen; der Schritt wurde länger; der Engel der Geometrie, der früher so verschwenderisch mit seinen attraktivsten Kurven war, überließ die Frau der absoluten Strenge der geraden Linie und der spitzen Winkel. Die Französin ist zur Amerikanerin geworden; sie spricht ernst über ernste Angelegenheiten, geht das Leben steif an, reitet auf dem mageren Rückgrat der Sitten, kleidet sich schlecht und geschmacklos und trägt Korsetts aus verzinktem Blech, die selbst dem stärksten Druck standhalten können. Mein Sohn, Frankreich hat seine wahre Überlegenheit verloren; seine Frauen im bezaubernden Jahrhundert Ludwigs XV. hatten die Männer verweichlicht; aber seitdem sind sie zum männlichen Geschlecht übergegangen und sind weder den Blick eines Künstlers noch die Aufmerksamkeit eines Liebhabers wert! Ich bleibe bei meiner Aussage! Und ich gehe noch weiter! Keine einzige Frau, egal welcher Klasse sie angehört, ist dieser Degradierung entgangen! Die Grisette ist verschwunden; die Kurtisane, die mindestens ebenso stumpfsinnig wie gepflegt ist, zeigt nun eine strenge Unmoral! Sie ist linkisch und töricht, aber sie pflegt ihr Vermögen mit Ordnung und Sparsamkeit, ohne dass sich jemand für sie ruiniert! Sich selbst ruinieren! Ach was! Das ist ein veraltetes Wort! Alle werden reich, mein Sohn, nur der Körper und der Geist des Menschen nicht. – Behauptest du, fragte Michel, dass es in der heutigen Zeit unmöglich ist, eine Frau zu treffen? – Gewiss, unter fünfundneunzig Jahren gibt es keine; die letzten sind mit unseren Großmüttern gestorben. Dennoch… – Ach, dennoch? – Mann kann sie im Faubourg Saint-Germain antreffen; in dieser kleinen Ecke des riesigen Paris wird noch eine seltene Pflanze angebaut, diese puella desiderata, wie dein Lehrer sagen würde, aber nur dort. – Du bleibst also bei deiner Meinung, dass die Frau eine verlorene Rasse ist, antwortete Michel und lächelte ironisch. – Ah, mein Sohn, die großen Moralisten des neunzehnten Jahrhunderts ahnten diese Katastrophe bereits. Balzac, der sich damit auskannte, ließ sie in seinem berühmten Brief an Stendhal anklingen: Die Frau, sagte er, ist die Leidenschaft und der Mann ist die Tat, und aus diesem Grund betete der Mann die Frau an. Nun, beide sind jetzt in der Tat und seitdem gibt es in Frankreich keine Frau mehr.“

Jules Verne (1828-1905)
Schriftsteller, Autor von Paris im 20. Jahrhundert